Испания слилась в одно яркое пятно со всеми своими городами, мельницами, бурными стройками, кактусами, маковыми полями, армадами туристов кремационного возраста, сувенирной китайщиной, цыганскими юбками и горьким хересом.
Тихие белые деревеньки на скалах у моря. Кошачьи семейства и золотые купола в Кордобе. Тысячи ласточек над рассветной Гренадой. "Русский салат" в ресторанчиках по всей стране. Рокот Атлантики и плюс сорок в тени. Облагороженные крепости, вылизанные развалины. Восточная музыка, пышнотелые испанки, арабская вязь в ажурных арках, привкус кальянного дыма и продавцы гашиша по пять евро за "колбаску".
И вот, я дома. Опять не смолкает телефон, на обеих работах рвут на части и пьют мою пропитанную солнцем кровь. На носу фото-выставка, тренировки по гребле, индейцы тянут на чемпионат по paintball-у и ультра-марафон в Guelph. "Это все мое, родное!" (с)
Вот только бы отдышаться немного.
